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拱门后的光越来越亮，照在叶寒天脸上，像一层薄灰落进火堆里，慢慢烧出暗红。他没停步，也没加快，左腿已经拖不动了，全靠残剑插地一点一点往前挪。剑尖划过石板，发出沙哑的响声，像是钝刀刮骨。苏璃在他左边，手指搭在他手腕上，指尖冰凉，血泡破了又起，渗出的血顺着脉络往下流。阿蛮被他右手拉着，整个人轻得像片枯叶，右臂僵直不动，黑纱早不知掉在哪段路上，露出整张脸——苍白，嘴唇干裂，眼睛却还睁着。
三人走得很慢，但没有一个人说停下。
地面的裂痕还在延伸，但不再跳动，也不再喷涌光流。六朵黑曼陀罗的灰烬随风飘散，落在他们肩头、发梢，没人去拍。那股扭曲时间的力量消失了，呼吸终于恢复了节奏，可每吸一口，肺里都像塞满了碎玻璃。叶寒天能感觉到自己的心跳越来越沉，像是被什么东西压住了，不是伤，是累。三百年的魂，二十年的身，连着三轮轮回硬扛下来，骨头缝里都在发酸。
前方就是大厅。
原本封闭的石门裂开了，从中间炸出一道斜口，边缘参差不齐，像是被巨力从内部撕开。门缝里透出微弱的光，颜色不对——不是灰蓝，也不是暗红，而是一种混沌的银白，忽明忽暗，像是喘不过气的呼吸。
叶寒天停下，抬手示意。
苏璃立刻收住脚步，十指蜷缩，琴弦贴着手腕微微震了一下。她闭眼半息，再睁时瞳孔已转为靛青。她没说话，只是轻轻点头。
阿蛮靠在断柱上，喘了几口气，左手蘸了点嘴角的血，在地上画了个圈，又抹掉。那是他们之前定下的记号：敌人未死，准备作战。
叶寒天低头看自己握剑的手。指节发白，掌心全是血和汗混成的泥浆。他松了松劲，又攥紧。残剑还在，剑柄上的纹路已经被磨平了一块。他知道这把剑撑不了多久，但他还得用它走完最后几步。
他迈步。
脚踩上门槛时，地面轻微一震。那银白色的光突然闪了一下，像是感应到了什么。紧接着，大厅深处传来一声低鸣，不是声音，是直接撞进脑子里的震动，像有人用铁锥敲了下天灵盖。
苏璃耳朵又开始流血。
她没捂，只是咬住下唇，把血味压回去。琴弦自动绷紧，一根接一根泛起微光。她将古琴横抱胸前，十指虚按，不发力，只等信号。
阿蛮抬起左手，指尖掐进掌心。一滴毒血渗出来，落在石板上，瞬间腐蚀出一个小坑。她盯着那坑，眼神变了——不再是疲惫，而是某种清醒的冷意。“它弱了。”她说，
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