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晚饭。灶膛里的火光映在脸上，锅里的粥咕嘟咕嘟地冒着泡，热气腾腾，满屋子都是。
还有那些他看不见的——
那些人的呼吸声，心跳声，梦呓声。
那些人的恐惧，希望，期盼。
那些人的汗水，眼泪，血。
他睁开眼。
风更大了。
吹得他的衣袍猎猎作响，吹得他的发丝飞扬。
但他的眼睛，很亮。
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亥时，吴大海从地窖里爬出来。
他已经累得直不起腰，手上全是血泡，血泡破了又磨，磨了又破，最后变成厚厚的老茧。但他的眼睛很亮，望着那个黑洞洞的坑，嘴角微微勾起。
九丈。
明天就能挖到九丈。
后天就能挖到十丈。
大后天就能开始储存粮食。
他转身，朝自己的住处走去。
走了几步，他忽然停住。
远处，东山坡上，那些瓦房的窗口，透出昏黄的灯光。一盏一盏，密密麻麻，像星星，像眼睛，像这座城的心跳。
他望着那些灯光，望了很久。
然后他低下头，看了看自己的手。
那只手在发抖。
不是因为累。
是因为那些灯光。
他忽然想起三个月前。
三个月前，这里什么都没有。只有一片荒谷，只有一百多个逃难的人，只有他和几个师兄弟。
三个月后，这里有了一座城。
三个月后，这里有了一千五百人。
三个月后，这里有三十九间瓦房，有三十九道炊烟，有三十九盏灯。
他望着那些灯，眼眶忽然有些发酸。
他别过头去，不让人看见。
然后他继续往前走。
脚步比来时轻快了许多。
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翌日寅时，天还没亮。
吴大海已经站在地窖边了。
他身后，站着五十个人。
五十个人，五十把镐头，五十张沉默的脸。
风很冷，冷得刺骨。吹在身上，像刀子割。但没有人发抖。他们站在那里，望着那个黑洞洞的坑，望着坑里那些还在燃烧的火把，望着那些从坑底传上来的嘭嘭声。
吴大海深吸一口气。
那股冷气吸进肺里，像针扎一样疼。
但他没有咳嗽。
他只是举起手，然后狠狠往下一劈。
“
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