第十一章 晚饭话家常(1 / 3)

槐花香裹着晚风的清冽，丝丝缕缕钻透厨房的木窗棂。李香系着蓝布围裙，手里的锅铲在铁锅里翻炒得“叮当”响，翠绿的青菜遇热析出水汽，混着砂锅里排骨炖得“咕嘟”冒泡的声响，把院儿里的热闹又烘得暖了几分。她用手背擦了擦额角的薄汗，从厨房门后探出头，嗓门清亮却带着几分柔：“阿伟，跟妈来，先把行李归置到你屋，搁院里落了灰，回头又得洗。”

陈伟应了声，单手拎起帆布行囊——行囊虽沉，里面装着勋章、手枪和念想，拎在手里却觉得踏实。跟着母亲穿过正房旁的夹道，脚下的青砖被岁月磨得温润，踩上去悄无声息。尽头便是东厢房，门楣上还贴着他十七岁参军前写的“壮志凌云”小楷，是爷爷陈颂武手把手教的，纸边被风吹得卷了角，墨色也褪得浅了，却仍透着股少年人敢闯敢拼的锐气。

“吱呀”一声，李香推开房门，一股带着皂角香的清爽气扑面而来。屋里亮堂得很，窗纸是新糊的，阳光透过窗棂斜斜照进来，在青砖地上投下菱形的光斑，连地上的砖缝都扫得干干净净，没半点灰尘。靠窗的书桌擦得发亮，桌面上还摆着他当年没看完的《钢铁是怎样炼成的》，书角用镇纸压着，书页间夹着片干枯的槐树叶；床上铺着洗得发白却柔软的粗布被褥，叠得方方正正，枕头上绣着朵简单的梅花，是母亲亲手绣的；连墙角那个旧木柜，门把手上的铜绿都擦得干干净净，柜门上还留着他小时候用小刀刻的歪歪扭扭的“勇”字。

“你走这三年，这屋我每月都来扫两遍，被褥十天半月就抱出去晒，连你书桌上的灰，都得用鸡毛掸子细细掸一遍。”李香拉着他走到床边，指尖轻轻拂过床沿，语气里满是细碎的牵挂，“就怕你哪天回来，住得不舒服，总想着给你留着原样。”

陈伟喉结动了动，眼眶微微发热。上辈子他无家可归，住过最干净的地方是工地的工棚，从来没人这样记挂着他的住处，连一床被褥都替他晒得暖烘烘的。他点点头，打开行囊，先把那只刻着“勇”字的枣木盒子捧出来，轻轻放在书桌中央——这盒子是爷爷送他参军时给的，说“男儿志在四方，带着它，就像带着家”，如今回来，盒子磨得更润了，却依旧结实。

他小心翼翼地掀开盒盖，里面铺着军绿色的绒布，整齐码着几样东西：一枚金灿灿的一等功勋章，边缘还留着点战场的硝烟痕迹，是他在上甘岭阻击战中，带着一个班的战士夺回阵地后挣来的；旁边几枚银灰色的战役纪念章，分别刻着“抗美援朝”“平津战役”的字样，每一枚都对应着一段九死一生的岁月；最底