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沈渡睁开眼。
铺子里没有灯。炭盆的余烬已经凉透了，只剩一捧白灰，轻轻一碰就会散。
门外没有人。
那声“你怎么知道我要买这个”还悬在耳廓边缘，像刚落下的雪，没有重量，却久久不化。
他撑起身，走到门边。
拉开门。
廊下空无一人。
老槐树的断枝白茬茬地戳着，积雪映出极淡的微光。不是天亮了，是云层散开了一些，月光漏下来，薄得像一层铜箔。
他低头。
门槛上放着一只银香囊。
链子磨得很旧，接口处有反复焊接过的痕迹。球体还是完好的，镂空的花纹里积着陈年的香灰。
他认得这只香囊。
开元二十九年七月初三，东市饴糖摊前，那个孩子腰间蹀躞带上挂的就是这只。
链子的磨损，他指过。
此刻它躺在门槛上，像刚从一场走了十一年的远路归来。
沈渡蹲下身。
他没有去拿。
他只是看着那枚银香囊，看着花纹里积成黑色的旧灰。
他想起高力士走前说的那句话。
“那孩童已经老了。”
“可他还记得那包糖的味道。”
他把手探进怀中。
那包旧饴糖还剩三颗。今夜他拿出来过，又收回去。
油纸的边缘已经磨得更软了。
他把银香囊轻轻拿起来。
很轻。
比他想象中轻得多。
像一个老人记得的童年，捧在手心，只剩一层镂空的壳。
他把它放在柜台上，放在那把没有钥匙孔的锁旁边。
然后他坐下。
天快亮了。
坊间传来第一声鸡鸣。
孙掌柜从里间探出头，看了看他，没吭声，把炭盆端出去，换上新炭，重新引火。
火苗跳起来的时候，沈渡开口了。
“掌柜的。”
孙掌柜没抬头。
“嗯。”
“你什么时候知道我不是逃荒的？”
孙掌柜把火钳搁下，拍了拍手上的灰。
“头一日就知道了。”
沈渡看着他。
“你睡在柴房那夜，梁上老鼠跑过去，你在梦里说了一句话。”
孙掌柜顿了顿。
“你说：‘2023年深圳，修地铁修到十二点，还让不让人睡了。’”
沈
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