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林峰睁开眼睛的时候，看见的是天花板。
白色的，石灰刷的，靠墙角的地方有一片水渍，形状像一只趴着的猫。日光灯管两根，其中一根的启辉器坏了，一直在闪，一明一暗的，晃得人眼睛疼。
他躺在一张硬板床上，身下铺着一张凉席，边角已经磨毛了。电风扇立在床尾，呼呼地转着，吹过来的风带着一股热乎乎的灰尘味。窗外有蝉叫，一声接一声的，叫得人心烦。
他盯着那片水渍看了大概有十秒钟，然后猛地坐了起来。
这不是他的床。不对，这是他的床。是他老家那间屋子的床，是他睡了十八年的那张床。床头贴着一张科比的海报，边角都翘起来了，用透明胶重新粘过。书桌上堆着课本和卷子，最上面一张是高考英语的模拟卷，红笔批的分数——一百一十三分。
他的心跳开始加速。
低头看自己的手。白的，骨节分明，指甲剪得干干净净，没有敲键盘敲出来的老茧，也没有长期熬夜留下的暗沉。他把手翻过来，手腕内侧干干净净，没有那条疤——那是他大三实习的时候被机器割的，缝了四针。
他掀开被子，不对，掀开毛巾被，光着脚踩在地上。地板是水泥的，磨得光溜溜的，凉意从脚底板窜上来。他走到书桌前，拿起那张英语卷子，看日期。
二零一六年五月。
二零一六年。
他站在原地，握着那张卷子，手开始发抖。不是害怕，是一种说不清楚的感觉，像有人在胸腔里点了一把火，烧得他喘不上气。
“峰峰？你醒了？”
门外传来他妈的声音，隔着一扇木门，听起来有点闷，但那个调子他太熟悉了。粗声大气的，尾音往上翘，像是在跟人吵架，但其实只是正常说话。
林峰没应。他张了张嘴，发现喉咙像被什么东西堵住了。
“峰峰？”他妈又喊了一声，然后门被推开了。
他看见了那张脸。圆脸，皮肤晒得偏黑，额头上有一道浅浅的疤，是小时候砍柴被树枝划的。头发随便用个夹子夹在脑后，有几缕散下来，搭在耳边。穿着一件碎花的短袖，领口有点大，露出一截锁骨。
他前世最后一次见到这张脸，是在手机相册里。他爸拍的照片，他妈站在院子里的枇杷树下，笑得很开心，配文是“今年的枇杷可甜了”。那是他死前几个小时看到的。
现在这张脸就在他面前，活的，会动的，带着那种“你这孩子怎么不说话”的着急表情。
“你怎么了？脸色这么白？
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