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夫妻做了几十年，有些话还是问不出口。太姒想问姬昌：你那些卦里，有没有一卦是给我的？她想问，又怕答案太轻，轻到配不上她这几十年。可若不问，她怕自己到死都不知道。
太姒是趁着夜色来的。岐山的夜比羑里安静。羑里的夜有风声，有铁镣拖过石地的摩擦声，有狱卒换岗时靴底踩在沙土上的沙沙声。岐山的夜只有虫鸣，虫鸣得很轻，像怕吵醒了什么。
姬昌正在灯下刻卦，蓍草散落一桌。他刻的是损卦，损下益上，其道上行。他用九年的寿命换周国八百年的基业，这是损，也是益。刻到益字的时候，刀尖顿了一下。益字很难刻，左边是水，右边是皿。水从皿里溢出来，溢出来的不是水，是命。他的命正在从皿里往外溢，一滴一滴，像太姒灯盏里的油。
她在他对面坐下，没有出声。他看着刻刀，她看着他的手。那双手，七年前还是温热的，握过她的手，抱过伯邑考，接过姜子牙递来的龟甲。如今只剩骨头和青筋。指节凸起像岐山的石头，手背上裂开了口子，冬天裂开，春天愈合，七年裂了七次，愈合了七次。裂口里长出新的肉，粉红色的，像岐山春天的桃花。她没有去摸，只是看着。看比摸更疼。摸是确认它还在这里，看是确认它在一点点消失。
她说：给我排一卦吧。
姬昌抬头。太姒从不管他的政事，从不问他的卦。这是第一次。他放下刻刀，问：问什么？
太姒想了想。想的过程很长，长到灯盏里的油浅了一层，长到窗外虫鸣停了一歇又响起。长到姬昌的手指无意识地在桌上划了一个家字。她没有看见那个字。她在想自己的问题。几十年的问题，要在这一刻拧成一句话。话太轻了，怕被风吹走。太重了，怕把他压垮。他已经够垮了。七年的羑里，伯邑考的死，九年的倒计时。他的脊背弯了下去，像岐山的老松，被雪压了太久，压成了一个问号的形状。她不想再给他加重量。但她想问。
问……我这一生，在你那些卦里，是什么。
姬昌的手指顿了顿。桌上那个无意识划出的家字，被他掌心的汗洇开了，洇成一团墨。墨是黑的，黑得像渭水最深处的石头，被水磨了千万年，磨成了玉。他没有立刻排卦。他看着太姒，看了很久。灯光照着她的脸，照着她眼角的皱纹，照着她鬓角的白发。他们做了四十年夫妻。他出征时她等他，他被囚时她守家，他食子时她不知道——他没告诉她。他只说，伯邑考死了。怎么死的，他没说。她没问。她只是把伯邑考的衣袍叠好，放进箱笼，盖上盖子。从那以后，她的
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