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沈夜站在门口，黑色风衣的下摆在风中一下一下地拍打着小腿，像一面不情愿投降的旗帜。她的短发被风吹得有些凌乱，露出额角一道细小的疤——不是脸上那道大的，是新的，结着暗红色的痂。她的眼睛不大，但很深，像两口没有底的井，你往里看，看不到水，只看到自己的倒影，被黑暗吞没。
那道从额头延伸到下巴的疤在暮色中显得格外狰狞，像一条蜈蚣趴在她的脸上。但她似乎从不在意，甚至没有用手去遮一下。她站在那里，双手插在风衣口袋里，脊背挺得笔直，像一个等着行刑队开枪的人，她的目光从陈舟的脸上扫到他的胸口，然后停在那枚报废的徽章上。
“又一个”，她说，声音不大，但很沉，像一块石头扔进深水里，咚的一声，然后涟漪一圈一圈地荡开。那声音里没有惊讶，没有愤怒，甚至没有好奇，只有一种东西——疲惫，那种深入骨髓的、被生活反复碾压之后剩下的、干巴巴的疲惫。
小七往前走了半步，侧过身子，把陈舟挡在身后一半，“002号”，她说，语气比平时更硬，“刚醒，什么都不知道”。
沈夜的目光从小七的脸上滑过去，又落回陈舟身上，她打量他的方式不像守卫那样从头扫到脚，而是一种缓慢的、有选择的扫描——先看眼睛，再看手，最后看他站立的姿势。看眼睛，是为了看他有没有说谎，看手，是为了看他有没有武器，看站姿，是为了看他会不会打架。
“你确定他是002号？”沈夜问，这句话是对小七说的，但她的眼睛一直盯着陈舟。
“徽章确认过了”，小七说。
沈夜沉默了三秒，那三秒钟里，风从她身后吹过来，带着一股铁锈和焊烟的气味，陈舟闻到了，还闻到了另一种味道——酒精。不是喝的那种酒精，是医用酒精，刺鼻的、带着消毒水气味的那种，她的风衣袖口上有一小块深色的污渍，散发着那种味道。她在给自己缝伤口，陈舟的脑子里闪过这个念头，然后他注意到她的左手一直插在口袋里没有拿出来——不是不想拿，是拿不出来，她的左肩僵硬着，每呼吸一次，左肩就微微往上耸一下，她在忍疼。
“进来”，沈夜侧身让开门口，右手从口袋里抽出来，做了一个请进的手势，她的左手始终没有离开口袋。
房间里的布置和陈舟想象的不一样，他以为管理员会住在某种“宫殿”里——摆满战利品、铺着兽皮地毯、墙上挂着敌人的skull，但沈夜的房间很简单，简单到近乎简陋。一张金属桌，两把椅子，一张行军床。桌上放着一盏油灯
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